28 de Enero
Creo que esta será mi última entrada en el diario. Cuando lo empecé mi intención era robarle al ajetreo de la vida un rato para reflexionar partiendo de lo vivido cada día, pero cada vez me interesa menos lo que escribo. Cada vez me cuesta más considerar válidas las enseñanzas que puedan surgir de lo que me va pasando.
Hoy he recibido un correo de Sonia en el que me cuenta que Diego ha muerto y que ella va a marcharse. En un adjunto me envía parte de una conversación que tuvo con él no hace mucho y en la que hablaron de mí. Allí hay una serie de palabras que sumadas dicen en resumidas cuentas que me he vendido y que ahora soy poco más que un tonto feliz. Y escondida entre esas palabras Sonia ha puesto sólo para mis ojos la acusación de que yo soy en parte responsable de lo de Diego y que a ella le parece injusto todo esto. Quizá si los tres nunca nos hubiéramos conocido, Diego estaría en un sitio parecido a en el que yo, a su juicio, estoy ahora. Es posible. Posibles son muchas cosas.
Marisa ha estado vomitando todo el día. Le han renovado la baja aunque no puede estarse quieta. Cuando he llegado esta noche estaba preciosa toda manchada de pintura de diferentes colores. Sigue sin dejarme pasar a la habitación del bebé a ver como está quedando. La adoro.
Hoy también he leído que ayer murió Sallinger. No me cabe duda de que en los escaparates de las librerías volverán a exhibir El Guardian entre el Centeno y que me entrarán ganas de releerlo. Ya me han entrado de hecho. También ha muerto Howard Zinn pero de eso, claro, se ha hablado muy poco. Me da rabia.
No me quito a Diego de la cabeza. Posibles son muchas cosas, pero ya no para él.
